E noi che in questo mondo siamo e vogliamo, esistiamo e pensiamo
noi che amiamo senza amare, e odiamo senza odiare
e raccontiamo senza ricordare e ricordiamo con rabbia, di una rabbia che è rabbia in sé, e non è rabbia di qualcosa
la rabbia di un cielo inquieto durante il temporale
noi che i temporali dell’anima li abbiamo inseguiti perché il sole brucia soltanto e il sereno annoia
ora stiamo a guardare la scatola dei gioielli della nostra vita, la scatola in madreperla
e non sappiamo sceglierne uno, uno che si abbini a un vestito
perché un vestito non ce l’abbiamo, perché non ricordiamo come siamo fatti e cosa abbiamo addosso
e non ricordiamo come siamo
ricordiamo chi volevamo essere e ci specchiamo nella nostra immagine silenziosa
dentro un social network muto, eppure denso di parole nate mute
rileggetevi le timeline ad alta voce, come un canto
come la voce di un mistico che risuona in una valle che non ha nome e che non si può pensare
nessuno è arrivato lì prima di noi, e quelli che arriveranno dopo, uno dopo l’altro
non saranno capaci di ricordarci di ricordare il nostro nome e riconoscere le nostre vite